Autor: Pablo Medina
Hace ya veintitantos años de aquello. Conocí al cantante de un grupo experimental. Yo le sacaba 10 años. Él tenía unos amigos que eran componentes de su grupo. Yo quería tocar con ellos. Una vez que nos conocimos, nos decidimos por un estilo de música que en aquellos años se conocía como after punk, posteriormente, música siniestra y más adelante gótica.
Desde el principio fue así. Hacíamos vibrar las guitarras en plan estridente. Llegar al sumun del sonido ensordecedor. Entonces ya era consciente de que hay que diferenciar (sobre todo al interpretar) entre música y ruido. Este último es horroroso se entienda como sea. Han pasado los años sigo tocando con el grupo. Giras por todo el mundo, discos en nuestra trayectoria inimaginables e inimitable por nadie. Nuestro cantante después de tanto tiempo en el estrellato y con muchísima edad (aunque yo le sigo sacando diez años) sigue siendo un referente, alguien a imitar por los jóvenes de nuestros días. Se mire por donde se mire él siempre fue y será el mejor entre los de su generación. La locura, aparte, este músico que se trasviste a estrella del pop y con tantísima capacidad para la música; «su música» que lo más justo para él sería decir que su música quede en la memoria de todos para siempre, es decir inmortalizada. En cuanto a las estridencias de mi guitarra cuanto más interpretó más consciente soy de que son una parte de las canciones, y que aunque sea repetitivas y molestas, siguen siendo esa parte de las canciones y ellas solas tienen su ser.
En Madrid-11-Julio-2019, pase de la película del concierto de The Cure, en Hyde Park de Londres, año 2018. Cines Yelmo Ideal.
Y 13 de julio en TV, sin salir de casa, retransmisión en directo desde Valdebebas campo de las Naciones.
Madrid-julio-2019.
Autora: Sandra Castagnetto
“¡Por fin!”, dijo satisfecho. Lo miró un par de veces más, como si de un milagro pareciera. El color del barro reducía como piedra infinita iluminando el rincón de la recámara, con las repisas del mármol junto a las esculturas de barro lacadas. Era un viernes al mediodía y la culminación de su trabajo le hacía tener todo el fin de semana libre. “¡Libre por fin!”. Después de tantas semanas sentado en su potro de darle color a sus figuras y contornos que tras el toque de fuego salían al paso de los luminosos tallajes cortados a navaja. Sus manos, cuarteadas de tantos tallajes ahora se lavaba al correo fino con minúsculas gotitas de agua transparente del estanque, dice, “estanque de luna llena, por los rayos que golpean a la humedad”.
Subió la escalera hasta la buhardilla dónde tras darse una caliente ducha se calzó su traje y fue casi en cuclillas a casa Pancho, no sin antes tragarse su medicación de la comida, esa que le hacía estar con la cabeza en la tierra, esa que le hacía parecer un hombre cabal y echado para adelante. Avanzó la calle a la izquierda, a la esquina del estanque. Entró en el restaurante como potro enlomado con altas crines. Se sentó al lado de la ventana entreabierta pues el calor de la recámara le hacía sudar. Miró la carta y se fijó en el retablo del centro. Aparecían unas esculturas parecidas a las suyas como si de un calco de color pareciera. Cuando terminó su postre pensó en salir al parque, donde le esperaban las esculturas de negro hierro. Aunque hacía calor por entonces, se dijo que podría aprovechar el paseo para pensar en sus nuevas creaciones, esas que por la mañana había dejado bajo el mármol de las estanterías.
Pasó la tarde entre columpios y palomas, esas que picaban revoloteando el pan que los ancianos dejaban bajo los árboles, al lado del banco, aquel que tantas veces había visto volar sus besos y arrumacos a su chavala; que recordaba de vez en cuando su mente envuelta en claroscuros recuerdos.
El aire ladeó su flequillo. Se levantaba brisa cuando alzó su mirada al horizonte. El sol ya estaba bajo cuando se dio cuenta de que había que ir caminando a casa. Había pasado allí toda la tarde mirando al infinito sin descanso. Se levantó
Autor: Pedro Sobrevilla
Por una carretera de límite matemático, que tiende al infinito, suena una melodía en inglés del irlandés Van Morrison. A la par Danza Invisible son invisibles al otro lado de la carretera, hacen sombra en la carretera, aunque no haga sol ni haya ni un árbol. Pero desde el cielo y en un avión muy lejano, desde la azotea que se alojó U2 en Irlanda, saluda Van Morrison, desde un avión, con su sombrero gris.
Pero la carretera es negra y ciega como Ray Charles. A lo lejos sin una distancia definida se oye la melodía del piano del virtuoso y habilidoso John Lee Hooker.
Pero se dice que la carretera la fotografió Woody Allen en Manhattan, pero nunca se llegaría allí.
También pasaron unos granujas a todo ritmo, en una misión de Dios, fugados de la cárcel.
Pero el destino de la carretera era una cafetería sureña donde tendrían que pactar con el diablo del blues y del soul y con Aretha Franklin
La realidad es que no se llegaba a ningún sitio, solo era una foto, con negativo en blanco y negro de cámara antigua. La carretera no tendría el color del blanco y negro, la imagen real era en color, solo lo tiñó la cámara.
Esa foto de la carretera no se supo nunca si se quemó en un desierto o desapareció.
Lo que se supo es que la aparición de la fotografía digital, hizo olvidar el recuerdo de la carretera, igual que la bonita letra del poeta Sabina “Donde habita el olvido”.
Autora: Montserrat Yusta Pascual
El recuerdo de Barry, un hermoso perro de raza San Bernardo que tuve cerca de los catorce años, me llena de una profunda emoción.
En mi adolescencia, viví momentos entrañables que siguen en mi mente y que en mi día a día están en mi memoria y no olvido, pues el acordarme de tan apreciable, para mí, mascota, me hace revivir momentos muy agradables que me hacen percibir aún, apego y no menos amor y predilección, pues juntos pasamos momentos inolvidables. A pesar de la experiencia vivida en un momento doloroso durante unos meses de su vida, algo bonito queda en el recuerdo al final, pues su vida constituye en la mía uno de los recuerdos más bellos de mi adolescencia. Todo ello me hace experimentar mucha paz interior y serenidad.
Ya contando con unos dieciséis años, mi familia y yo tomamos la decisión de adoptar un perro. Estábamos encantados con la idea de tener una mascota en casa y uno de mis sueños desde muy joven se hizo realidad.
Barry era enorme, su peso, cerca de setenta kilos, hacía que todo lo grande que era y al mismo tiempo, la nobleza que le caracterizaba, suponía una bondad como la que más; era cariñoso, bueno, en fin, características amables no le faltaban.
Su carácter tranquilo, reposado aunque jovial, denotaba belleza y no solo con su capa blanca y roja.
Su relación con los niños era excelente y aunque su tamaño imponía, era ejemplar.
Autora: Ani Laura Ruiz
“7:54 am ; 11 de noviembre de 2018”
El corazón me empieza a latir deprisa.
Es como si la luz verde del reloj electrónico, súbitamente, me tirara un balde de agua fría mezclada con realidad.
—¡Jolines, que tarde voy!
Salto de mi cama con la disposición de entrar al baño, pero algo me detiene. Nervios. Tengo nervios otra vez. No, no, no, no.
Dentro de mí comienza una lucha entre mi ser racional y las emociones que me azotan.
—Tengo que darme prisa si quiero llegar —pensó mi parte racional. Pero por otro lado, mi ser emocional, nada cooperativo, saca a flote mis miedos e inseguridades. Detesto cuando pasa esto, ¡mis decisiones van mucho más lento!
Autora: Mari Paredes
¿Qué haces ahí sentada a mi lado?
A veces, no me doy cuenta que estás ahí, me pierdo en mis pensamientos.
¿Tú piensas?
Hoy estás muy callada.
Ven, acércate un poco a mí.
Cuántos años llevamos juntas, ¿verdad?
Y siempre estás ahí, a veces, no sé si alegrarme o todo lo contrario.
Eres tan sigilosa, estás escondida y de pronto apareces.
¿Tienes más amigos o solo a mí?
No me mires así, no es la primera vez que me ves, ni será la última.
¿Tú te quieres ir, o soy yo quien no te deja?
No recuerdo la primera vez que nos vimos, solo sé que hace mucho, y que con el paso de los años cada día te vas quedando más.
Y yo te pregunto:
¿Qué haces soledad sentada siempre a mi lado?
Autora: Beatriz Guillén
Hola, hace tanto que no nos vemos que, ciertamente, se me han olvidado tus apellidos, te busco en Facebook y no te encuentro. Daniel… ¿qué más? Sé que vives casado, que tienes hijos, eres padre de familia; yo bien en el pueblo, sin hacer nada y haciéndolo todo, tengo una discapacidad y no trabajo.
Eres desconocido, sé de tu madre y tengo sueños fríos, sé que te apareces copiando los deberes. Incluso adulto y sin hijos, te apareces, sin nadie. Únicamente que ya tengo una edad, envidio tu felicidad, porque es la rueda que mueve el mundo. Yo soy una llorona empedernida: lloro cuando hay felicidad, cuando hay bodas o cuando muere alguien; y en la tele lo dramatizan aún más, que quieres que te diga. Pero voy rondándole a la cabeza tu imagen, cómo saliste de este lugar pequeño e insignificante barrio de Getafe, tu pueblo, nuestro pueblo; me acuerdo de tu corte de pelo, eso sí de corte cazuela, que tanto se llevaba en los ochenta. Daniel, hermoso nombre, de verdad no sé si estoy medio menopáusica o mi mente desarrolla imágenes aceleradas y no te pude conocer mucho, nos separa la Universidad y lo que hicísteis formando una familia.
Autora: Montserrat Yusta Pascual
Elena contaba con doce años, su larga melena rubia natural y fina le daba un toque especial.
Dada su enorme profundidad, casi siempre se dejaba llevar por sus emociones, hasta el punto de afectar a su salud, a su estado anímico.
Su hermano, Juan, le aconsejaba lo mejor posible, y le protegía.
A pesar de acudir a diferentes escuelas, Juan acostumbraba a buscar a su hermana en la salida, de su colegio; un edificio de dos plantas, con cuatro clases por curso, Secretaría de Alumnos y, en la puerta principal, un conserje, como en casi todos.
Debido a la gran timidez de Elena, sus compañeros abusaban de esta limitación, y se reían, o por lo menos, eso era lo que pretendían en el día a día.
Autor: Kepa Vadillo
30 de septiembre de 2018
Amenazaba tormenta esa tarde. Por ese motivo, anticipamos nuestro paseo por los pinares del Cerro de Almodóvar y volvimos antes de tiempo a casa. El cielo cada vez estaba más cerrado. Al abrir la cancela que separa la puerta de acceso de entrada de la principal, en la terraza, nos encontramos a Tita, nuestra vecina del sexto, hablando con dos vecinas jovencitas de unos dieciséis o diecisiete años.
Cruzamos nuestras miradas con ellas y a través de las expresiones de sus caras, esa parte activa de nuestra comunicación no verbal, nos pedían por favor a gritos, como una especie de auxilio, la necesidad de ser rescatadas de aquella conversación mantenida con Tita, sin apariencia de realidad alguna.
–Buenas tardes, Tita, chicas… –expresamos al unísono.
–Buenas tardes –contestaron cada una de ellas.
–Tita, siempre tan elegante, con gran gusto a la hora de vestir –dije, en tono cariñoso, con voz pausada.
Tita, no sale a pasear sin un bastón, sin su bolso de marca y sin arreglarse o pintarse debidamente. Siempre muestra una elegancia natural envidiable. En sus tiempos mozos tuvo que ser una mujer muy guapa y glamurosa. Tiene la necesidad imperiosa de salir a la calle, de pasear, relacionarse con los vecinos. La casa le ahoga, como cuando tose por sus ataques permanentes de asma.
Autor: Pedro Sobrevilla
Había una vez un sol naranja, casi bermellón, que todos los días al amanecer, le despertaba la noche. Querría parecerse a una mancha de pintura: entintada, animada y coloreada; la luz naranja pintaba sobre el mar reflejos de colores verdes; las barcas de madera, absorbían el color azul impresionista del cielo.
El marinero y su barco se iban pareciendo más a una sombra negra; cuando más se alejaban hacia alta mar, les absorbía el color negro intenso de la noche, y no podían ver el amanecer diurno e impresionista.
Los trazos luchaban por no borrarse del cuadro y llegar solo a ser unos simples bocetos.
El cielo se teñía de color naranja, y la firma del pintor, se veía borrosa y desenfocada. No pudo cobrar vida, porque se estaba desvaneciendo y fundiendo en negro.
Pero no desapareció; todo, empezó a encadenarse, y convertirse en reflejos que parecían reales; aunque la realidad, es que eran reflejos del sol plasmados en la superficie, azul intenso, del agua del mar.
Autora: Montserrat Yusta Pascual
La primera vez que me emocioné con el “recuerdo de mi abuelo…”:
Todavía me acuerdo de su rostro, han pasado ya muchos años pero su imagen vive en mí, y más allá, en lo más profundo de mi corazón.
Lo recuerdo, su cara sonriente, de gesto pacífico y mirada tranquila y serena. Sus arrugas por el paso del tiempo indicaban una clara vejez. Recuerdo (creo) sus manos considerables, típicas de un hombre y muy trabajadas debido al oficio que desempeñó desde muy joven.
Recuerdo muy claramente su voz, una voz pausada y fuerte, altamente sonora. Ese recuerdo sigue siendo vívido.
Su memoria al cabo del tiempo, muchos años después de su fallecimiento, va poco a poco quedándose en mi diario; en el cual, hice una pausa y lo continué como si mi abuelo viviese todavía.
Autor: Kepa Vadillo
Como cada año por estas fechas, coincidiendo con los Sanfermines, en un pequeño pueblo vizcaíno que besa el mar, se celebra el XXXV Campeonato Nacional de Mus. Se trata de un pueblo muy arraigado a sus costumbres, con gente muy campechana y muy dada a la participación en cualquier competición que se precie.
Las habitaciones del hotel Ategorria se encontraban reservadas con meses de anticipación, no hay ninguna disponible. El campeonato es de tal magnitud que atrae a todo tipo de visitantes, a curiosos y por supuesto a los profesionales del juego.
La concentración de jugadores y sus acompañantes llenan las calles formando pequeños grupos, fundidos en una mezcolanza de colores, unas veces corporativos, con adornos o símbolos representativos de los pueblos cercanos, otros, pertenecientes a ciudades españolas y de países generalmente europeos. Con sus banderas, pendones, sus distintivos o insignias que identifican la zona de procedencia, atraídos sin lugar a dudas, por la generosidad del premio, el calor y amabilidad de los lugareños y cómo no, por lo bien que se come un buen bacalao a la vizcaína en esa localidad. Como siempre, acompañados por las bandas de música de las diferentes localidades que se concentran en la plaza consistorial y se reparten el templete por turnos para darle solemnidad.
Autor: Gerardo Rabadán
Cuando era más joven y tenía alrededor de los 20 años, en mis tiempos de mozo, hice un viaje a Marruecos con mi amigo Félix.
Como andábamos escasos de dinero, nuestra ruta fue poco convencional. Lo primero que hicimos fue bajar a Algeciras en tren. Nos subimos a un vagón que transportaba coches y recuerdo que cada vez que pasábamos por una estación, nos tumbábamos para no ser descubiertos.
Nuestra segunda parada era Ceuta. Así que cuando llegamos a Algeciras, cogimos un Ferry que nos cruzó hasta allí. En Ceuta, la gente nos decía que aquello era tierra de nadie y que todos iban de paso. Otros comentaban que cuando ya empezaban a conocer a la gente, era justo cuando se tenían que marchar. Félix y yo también íbamos de paso, así que nos acercamos a la frontera con Marruecos y tratamos de contratar un precio con el taxi. Ellos son muy regateadores y hasta que aquello no se vació, no nos bajaron la tarifa. Eso funciona así: el precio se acuerda antes y los taxistas a veces van cogiendo gente por el camino.
Entramos por Tetuán y nos dimos cuenta que la gente iba muy tapada, y que todos querían ser nuestros guías. Como, en definitiva, lo que buscaban era dinero, Félix y yo decidimos coger un autobús que nos dejó en un pueblo llamado Bab Berred, rodeado de montañas.
Autor: Héctor Higuera
Agachó la cabeza en el mismo momento que la bala atravesaba el cristal y se hundía en el mostrador.
Durante días, la niña se alejó de la ventana. Escuchaba el sonido de los rifles de los francotiradores yugoslavos sobre la calle que, a instantes, irrumpía, penetrante, en la tienda y, escondiéndose en el almacén, lloraba hasta que el abrazo de su madre la protegía. Temía la luz de la ventana; y la inquietaba, porque cada día de aislamiento la acercaba más a ella. Avanzaba hasta el mostrador, se detenía y se retiraba, nerviosa, al almacén.
La frecuencia de disparos disminuyó. Ella, aterrada, pero con determinación, atravesó las cajas y muebles abandonados del escaparate y se acercó a la ventana. La luminosidad cegó sus ojos por unos segundos. Posó su frente sobre el frío cristal y respiró, exhaló, el aire que atravesaba el orificio creado por la bala.
Autor: Pablo Gascón
Las vacaciones en mi pueblo las recuerdo con mucho cariño y añoranza. Levantado sobre agrestes montañas y montículos, como casi todos los pueblos de la meseta castellana, tenía un encanto especial, un encanto especial que se abría ante mis ojos en toda su plenitud.
Y os preguntaréis ¿qué encanto era ése? Pues ante todo, mi pueblo era como un cuadro donde el sol y el calor del verano dibujaban formas maravillosas. Nunca podré olvidar esa luz que se mezclaba con las cosas más insignificantes que pueden encontrarse en un lugar tan noble y señorial.
Mi pueblo albergaba una iglesia y un campanario sin igual. Se alzaban sobre el cielo como si fueran lanzas de los tercios españoles en épocas pasadas. Su sola imagen daba solemnidad y carisma al paisaje que desde lejos se divisaba.
Mis amigos y yo disfrutábamos del riachuelo que corría por los linderos. Allí solíamos bañarnos completamente desnudos, y el frescor que transmitía era de una naturaleza refrescante y a la vez mística. Aquel riachuelo apaciguaba el calor con que en aquella época de año nos inundaba de forma inevitable.
En la plaza, lugar de encuentro de los vecinos, se alzaba una fuente de equilibradas proporciones. En verdad que era un punto de encuentro para la muchedumbre, que transitaba por los rincones más recónditos de aquellos parajes.
Autora: Pilar
Aurora era una mujer de alrededor 40 años soltera y con los ojos azules, como el mar.
Tenía mucha fe y era culta, aprendió de su familia que cuando llega navidad ponía en el calendario los cumpleaños de su familia, grabados a fuego, de sus ancestros fallecidos y de santos enchufados. La fe le daba tranquilidad y mucha paz consigo misma.
Le gustaba escribir cartas a amigos y amigas. Tenía un móvil y televisión con lo que se enteraba de lo que ocurría en el mundo.
También le gustaba pintar, cogía su bicicleta y se iba a la capital a aprender pintura. Gozaba con cuadros sobre todo para regalárselos a los peques.
Aurora era de tierra adentro y siempre le habían gustado los ríos, pero una vez en una excursión vio un faro y se le iluminaron los ojos de emoción al preguntarse porque estaba allí.
De sus estudios de geografía e historia comprendió las costas de España como una de las tres penínsulas del Mediterráneo. En los cabos estaban los faros para que los barcos no chocaran en las rocas.
A los 17 años había ido desde Zaragoza (Cesar Augusta) a Santiago de Compostela en autobús con los compañeros del colegio.
Cuando hay luna llena ruge la mar y sube la marea e influye en las parturientas
El día de nochebuena recibió una medalla al mérito del trabajo con lo que podía permanecer allí en el faro de forma permanente.
Autor: Pedro Sobrevilla
Esta es la historia de unos animales de circo que se escaparon de una carpa roja blanca alta y claustrofóbica, todos los días iban del zoo al circo en un tren, cada uno en un compartimento, angosto que recordaba a esos trenes abarrotados que creaban ansiedad y angustia a los animales, y que en días de pleno verano podrían correr el riesgo de deshidratarse.
El orangután de nombre Jorge, veía en su compartimento series de los ochenta como ”Fraggle Rock”, o por la noche de viaje al circo, veía pelis de superhéroes como “ la liga de la justicia”, no le gustó tanto como los dibujos que veía en telemadrid por la mañana en su más tierna infancia y parte de la adolescencia.
Le apasionaba la comida, era un reputado crítico gastronómico, y sus cuidadores en su tiempo libre le llevaban a restaurantes chinos a comer plátanos con miel, como premio a su buen comportamiento y porque hacía la crítica de todos los restaurantes chinos.
Era de constitución muy elástico, puesto que hacía gimnasia rítmica. En su tiempo libre en el zoo se colgaba de las ramas altas de los árboles, tenía mucha habilidad porque en un pasado fue campeón de barra fija y anillas.
Su hermano gorila se llamaba Pedro y le apasionaba el boxeo. Paraba en un antiguo bar de la calle Príncipe de Vergara 210 junto a parque de Berlín llamado como la película de Stalone Rocky.
Un día apareció una gorila de Colombia de nombre Janet, y sabía cocinar y como le encantaban los plátanos le preparó un plato de plátano macho y le conquisto. La gorila tenía como actriz favorita, a Juana Acosta, que le enseño a preparar la receta de plátano frito y al gorila Pedro le invito a su casa a ver la película “vientos de la habana” y se gustaron. Ella, una noche tomando ron, habló de política y le propuso una revolución a todos sus amigos animales para que se escapasen del zoo, debido a la tiranía y el mal trato de los cuidadores
Autor: Kepa Vadillo
23 de julio de 2017
Deambulaba cabizbajo por el pasillo de su casa sin tener muy claro que dirección tomar. Vivía en el bajo, en una finca de cuatro plantas, sin ascensor, alejado del bullicio de la población. La vivienda tenía una superficie amplia, rondaba los cien metros, suficientes como para sentirse más solo todavía. Se trasladó a esa finca con su familia natal, en plena construcción del barrio, en una fecha en la que no era capaz de atisbar lo que había en el exterior desde las ventanas. El barrio había crecido al abrigo de unos altos hornos, por una demanda incesante de mano de obra sin formación y fruto de una emigración sin precedentes en la zona. Los montes que protegían con sus sombras a sus pobladores tenían en sus entrañas minerales de hierro y esa era la razón principal que facilitaba la inversión. La mezcla de costumbres, de los olores a la hora de cocinar, de ruidos, del vocerío por parte de sus vecinos no presagiaba una convivencia civilmente aceptable, pero se resignaron a vivir con lo que les tocaba.
En los años setenta, las bolsas de basura de la vecindad se depositaban en un lugar ubicado para ellas, encima de un pequeño solar de tierra al lado del monte. No había contenedores verdes o amarillos como ahora. Los trabajadores del camión de la basura se afanaban en pelear con las ratas existentes, intentando vaciar de inmundicias el pequeño habitáculo arrancado al monte.
Joaquín era el pequeño de siete hermanos. Aprendió muy rápido el concepto de herencia o de dote fraternal. Hasta que no cumplió los catorce años no supo lo que era estrenar ropa nueva. Los jerséis de lana hechos a mano por su madre, los heredados en segunda línea de sucesión por los vecinos, llenos de bolitas, cedidos de tanto sobe, formaban su patrimonio privado, arremolinados en el único hueco disponible de un armario con una puerta de formica, con una manilla circular parecida a un botón de metal latonado, sujeta con dos bisagras que impedían que pudiera cerrarse en su totalidad, en la parte de abajo del mismo, quizás por lo de la altura, más a su medida.
Autora: Mª Antonia
¡Por fin llegaba a casa!
Sacó el llavero y abrió el portón mirando de reojo el latón de la puerta. Seguía sin gustarle.
Ascendió los tres peldaños que daban a la cancela y la abrió. Hoy no subiría en el ascensor, no había hecho suficiente ejercicio, así que anduvo rápido hasta el tercer piso.
Al pasar el umbral de la puerta, se encontró con su gato maullando. ¡Que contento se ponía cuando la veía aparecer!
A continuación, realizó las tareas rutinarias de la llegada a casa: dejó las llaves y el bolso, se quitó el abrigo, buscó unos zapatos cómodos y de repente la vio. ¿Qué hacía encima de la mesa del salón una caja de colores del tamaño de una maleta? Se acercó despacio y se preguntó ¿quién se la habría enviado?, sabiendo que Josefa había abierto al transportista.
Encima de la caja, en papel blanco, había pegada una etiqueta: no abrir hasta las doce horas del día veinticuatro. No constaba ningún remitente. ¡Qué cosa tan rara! Estuvo tentada de no hacer caso pero decidió ser obediente por una vez y esperar, la retiró de la mesa y la dejó en un rincón.
Autor: Antonio del Cerro
La orquesta “Casa Central Española “estaba en el barco donde iban a tocar el día elegido, por ser el cumpleaños del capitán. Lucas, el director de la banda era alto y guapo. Su afición era la música y los viajes. Estaba como pez en el agua en su trabajo el día de la celebración.
La mañana del veinticinco, el día del cumpleaños empezó a ver globos en todos los camarotes donde iba. ¿Qué raro? – Pensó y dijo a un músico: ¿Quién habrá puesto los globos?
Preguntaron y nadie lo sabía. Le dijeron que era un cumpleaños y Lucía, que tocaba el violín pensó que era magia.
Al mediodía tocaron en el salón de la cubierta de camarotes y poco después ya no había globos en el barco.
Autor: Pedro Sobrevilla
El preso antes de ser preso, era inocente. Decían las habladurías que era cómplice de asesinato, pero la realidad auténtica es que una noche se quedó solo en una niebla, bajo una luna blanca y llena, y que perdió la pista de sus amigos que estaban bebiendo. Decían que detrás de los delgados brazos de los árboles existía un cadáver, pero era mentira y él no lo podía demostrar frente a un juez porque no se veía, más allá de sí mismo, debido a la espesa niebla.
Su gran memoria de elefante le ayudó a estudiar derecho y le hizo ascender al puesto de abogado, muy rápido, como si fuera un juez, pero aún así no le permitía recordar si realmente hubo noche de asesinato o no la hubo.
Autora: Beatriz Guillén
En un pueblecito muy, muy lejano había un pastelero que hacía ricas golosinas para los niños. Entre ellos, un niño llamado Mateo. Su madre no podía comprarle nunca ninguna pues, después de la escuela, ella tenía que apresurarse para limpiar una casa donde trabajaba como sirvienta de unos ancianos; ella intentaba pasar tiempo libre con su hijo, pero ya tenía suficiente con pagar el alquiler de su propia casa y trabajar. Le gustaba ver que su pequeño estaba siempre estudiando o jugando. Los dueños dejaban que Mateo estuviera allí, de vez en cuando, ya que era como un nieto para ellos y le dejaban mientras tanto jugar, hacer los deberes y estudiar. Pero, el señor anciano que de profesión había sido cocinero, le enseñaba recetas a Mateo, y se las dictaba, ambos practicaban cocinando todo tipo de dulces caseros. Mateo aprendió a cocinar de verdad y su madre se sorprendía de las habilidades que tenía su hijo. Un día le dijo el anciano a Mateo que estudiase cocina, porque valía para eso. Mateo se quedó sorprendido, porque un niño tan pequeño como él, no había pensado en su profesión cuando fuera mayor, pero le pareció una gran idea. A Mateo le gustaba cocinar. Un día, en un fin de semana, que su madre libraba del trabajo, llevó a Mateo a la pastelería, pues había sacado muy buenas notas y estaba muy contenta. El niño eligió de entre todos los pasteles uno de chocolate y comenzó a comerlo. Al primer bocado, le dijo al pastelero que no llevaba el suficiente chocolate y es que el pícaro pastelero no sabía cocinar y compraba los dulces en una fábrica. Cuando Mateo se fue haciendo mayor, eligió como estudios ser cocinero, en concreto pastelero, su madre se sentía orgullosa de Mateo y del esfuerzo que había logrado al poder matricularse en una de las mejores escuelas de cocina de París. Mateo era un gran chef con mucho prestigio. Pero decidió volver a su pueblo natal y abrió una chocolatería en el centro del pueblo y con lo que había aprendido, realizó los más suculentos pasteles, bombones, chocolatinas, caramelos, tartas, piruletas, todos ellos realizados con el mejor chocolate. ¿Sabéis a que pastelería iban los niños después del colegio? Pues a la de Mateo. Él tenía la mejor repostería y la más saludable, con los mejores cacaos de todo el mundo, era leal, honesto y tenía mucha amabilidad con la clientela, se dieron cuenta de la calidad que ponía en su trabajo Mateo. El pícaro pastelero se quedó sin clientes, pues los engañaba con dulces prefabricados y los clientes no eran tontos, sabían que los dulces de Mateo eran de mayor calidad y más sanos. Así que ya pasado un tiempo, el pícaro pastelero tuvo que cerrar la pastelería. Mateo apenado, vio como el pastelero de su infancia cerraba la tiendecita donde, de vez en cuando, compraba alguna golosina. Dado que no era su intención que el pícaro pastelero se quedase sin trabajo, lo vio llorando en un rincón de la calle mientras echaba el cierre, Mateo habló con él y le dijo que no llorase, que él tenía mucha clientela y necesitaba personal, y que si quería le daba trabajo, mientras que le enseñaba a cocinar de verdad. Mateo y el pícaro pastelero se dieron la mano, símbolo de amistad. Por un tiempo Mateo vio que el pícaro pastelero no sabía cocinar, así que le enseñó de verdad cómo se cocinaba bien y con mucha paciencia, le confió las recetas más suculentas y nuevas para hacer los mejores dulces del pueblo. Ambos consiguieron ser muy buenos amigos y hacer muy felices a los niños con sus dulces. Así, el viejo pastelero era feliz porque, por primera vez, cocinaba y no engañaba. Aprendió del joven Mateo que, si él no hubiese escatimado en ingredientes, y engañado a los niños con sus dulces prefabricados, habría tenido más éxito en su trabajo si no hubiese dado «gato por liebre», y así no tendría que haber cerrado su antigua pastelería. Por lo que no es más listo el que engaña por no saber hacer bien las cosas sino el que es más honesto y honrado, el que lo hace bien desde el principio, para poder tener éxito en esta vida.
Autora: Beatriz Guillén
En mi vida, intenté ponerme en su lugar, no sabía lo que sus ojos intentaban decirme, yo era joven, demasiado delicada y con aires de madrileña de educación exquisita, como para intentar querer a mi marido.
En el año 1889, la exposición de París era un sueño para cualquier muchacha que deseaba investigar, intrigándose entre las calles olorosas de barrios concurridos como el de Montmartre. Allí junto a mí, varios pintores me sonreían. Hubo uno, simpático, que hablaba español, de hecho lo era, con ojos profundos y negros, bebía absenta y fumaba en un bar, por lo que me hizo sospechar que también era artista.
Su voz dolorosamente aguda, me habló con delicadeza, me dijo que era malagueño, que viajó hasta París para retratar, para influirse de otras lenguas y culturas.
Autor: Kepa Vadillo
Sucedió en la estación del tren de cercanías de mi pueblo. Como todos los días, después de la salida del instituto, le acompañaba a la estación para que cogiera el tren que le llevaría hasta su pueblo. Nos acomodamos en nuestro sitio de siempre, al final de la estación, donde las conversaciones pueden ser más privadas y las caricias no son objeto de observación. Allí, en nuestro lugar favorito me dijo que me dejaba, que nuestra relación se había terminado. Allí, en el mismo muro donde habíamos dibujado nuestros nombres envueltos en un corazón.
Encajé el crochet, me tambaleé. Me cogió con la defensa baja, simplemente bajé los guantes, tiré la toalla y di por finalizado el combate. Que se retrasara el tren hizo que aún conservara en mi memoria los últimos olores, mezcla de colonia y sudor. Se despidió desde la ventana alzando su mano. Tan solo pude devolver el gesto, como perdido, esperar a que arrancara el tren y comprobar que aquello no era un mal sueño.
Autor: Antonio del Cerro
Mosiah era un pastor que vivía en un pueblo de Extremadura. Le gustaba el campo y los animales. La naturaleza era para él lo más importante. Sus padres lo sabían y estaban encantados con él y su trabajo.
Un día de verano, Mosiah salió con sus ovejas al campo y todo parecía normal hasta que desde el pueblo se vio una gran columna de humo que subía hacia el cielo. Era un incendio. Todos se alarmaron mucho y acudieron los guardias forestales y los bomberos para controlar el gran fuego. En dos días apagaron el fuego.
Todo apuntaba a que había sido un fallo eléctrico de una torre eléctrica pero los guardias forestales encontraron una botella medio vacía de gasolina. Preguntaron en la gasolinera más cercana quién había comprado gasolina. La llevaba en una botella y se descubrió que Mosiah era un pirómano.
Autora: Sandra Castagnetto
Erase un niño que se despertaba cada mañana con mucho miedo. Quizás el aire vibrando por las hojas de los árboles del parque, quizás la sombra entre los coches de la calle a media luz, le hacían vibrar cada día al despertar temprano. Mirando a su alrededor el chico veía sombras que giraban en torno a su cabeza y le hacían estremecer.
Un día le dijo a su madre: “Mamá, mamá, esa sombra que me sigue se parece al yayo. A veces me habla y me cuenta cómo van a ser mis pasos de mayor”.
Los padres del niño estaban muy preocupados por Jaime, que así se llamaba el niño de sus ojos, ya que desde que tuvo el accidente con la bici, de eso hace ya unos meses, no parecía el mismo. Llamaba, bajaba cada mañana corriendo escaleras abajo, con su pijama a rayas verde saltando por encima del sofá, gritando: “ya vienen, ya vienen”. Los padres de Jaime decidieron llevarle al especialista.
En una sala con carteles había unos bancos de madera laminados. De fondo, una ventana roja «Thermolactyl». Llegó a la sala Mario. Mario, que era un niño con un bastón en la mano, se guiaba por los sonidos de las voces que le susurraban, sonidos que viajaban por el aire hasta sus oídos. Se encontró con Jaime y lo primero que le vino a la cabeza fue su olor. Le vino a la mente los días de invierno junto a la cocina, aquella donde su madre preparaba la crema de lavanda y luego rociaba sus manos, aquellas que acariciaban su mejilla y su pelo, cuando le peinaba con la raya en medio. “Tengo miedo” le dijo a Mario. Este prosiguió: “La oscuridad no te va hacer daño. Cuando salgas a consulta llegarás por el pasillo estrecho que conecta con la sala. Cuando entres a la consulta, te encontrarás a mano derecha con un cuadro azul, en el centro con una mesita, dos sillas y una estantería con libros y juguetes a mano izquierda”. La habitación olía a jazmín.
Autor: Pablo Medina
Barcelona, mon amour.
Escúchame un momento, qué cosas le pueden llegar a pasar a uno. Te cuento: llegué a Barcelona a medianoche, tenía que cambiar el billete, a eso me dio tiempo a llegar, pero, claro, llego y no hay nadie esperándome. ¡Caray! y ¿Yoli?, aquí no espera nadie. Al punto de información: “Hola, buenas noches, ¿por favor, una cabina de teléfono?, ¿me indica? bien, muchas gracias”.
Llego, marco, tic, tic, tiquiti, suena:
-Hola, Yoli.
-Ah… Hola, ¿eres Fernando?
-Sí, soy yo, acabo de llegar, estoy en Sants. Tuve que coger el siguiente tren.
-Claro, me extrañó que no estuvieras en el del mediodía.
-¿Y cómo hacemos?, ¿qué tengo que coger para llegar a tu casa?
-Vente en metro. Línea verde, Alfonso X. Yo te voy a buscar.
-Vale, voy para allá.
Hace tanto que no la veo, ¿cómo estará?, ¿será la Yoli de siempre? Qué impaciencia. ¡Por Dios!
Autor: Gerardo Fernández Rabadán
Del fondo de las tinieblas resurgió la bruja Antrax. Su misión era arrasar el reinado del Príncipe Yosua, símbolo de paz y nobleza.
La bruja Antrax con tal de destronar al Príncipe estaba dispuesta a cualquier cosa, incluso practicar la magia negra, acompañada de su ejército de los Señores del Mal.
Sabiendo de las intenciones de la bruja, el Príncipe se reunió con sus nobles caballeros para poner fin a las perversas maniobras de Antrax , capturarla y llevarla a las mazmorras.
El Príncipe Yosua tenía muy buenas relaciones y había hecho amistad con una hija de un noble, de nombre Yasmín y era poseedora de un dragón. Una de las capacidades de Yasmín era que poseía la virtud de realizar magia blanca, capaz de enfrentarse a todo tipo de magia negra.
Autor: Pablo Medina
Ha pasado mucho tiempo, el suficiente como para haber borrado de su memoria la carga que desde jovencito iba asociada a su forma de vivir, a su forma de pensar, en definitiva a su forma de existir. Para remate, sus padres le pusieron de nombre Cristo.
En los años en los que el acoso y desgaste por parte de los niños del vecindario no estaba regulado, como lo está ahora, resultaba sencillo destrozar a una persona, meterse permanentemente con él y degradarle de tal forma, que al final había que estar recogiendo trozos de su estima por el suelo, como un cristal roto. Es normal que enfermara o por lo menos, que el informe médico hiciera mención en uno de sus numerosos apartados, aquellos en los que el tribunal desaconsejaba ser una persona activa o capital humano.
Con el paso de los años, Cristo o Jesu-Cristo, como se le conocía en el barrio, había dejado de imitar la vida de los otros vecinos. Ahora vive en las grandes superficies, esas en las que los mendigos campan sin control, llevando un carrito con todos los enseres de su vida, sus tesoros más importantes.
Ya no pide para ahorrar ni para volver a ser persona. Ya no pide para tener su casa, su familia y una vida, sin entrar a valorar si es normal o no normal. Ahora solo pide para los vicios, las dependencias, el tabaco y el alcohol; la del puesto de periódicos te cuenta que, ahora a ése y más de ese palo, los llaman Yonqui lata.
Autor: Pedro Sobrevilla
Había una vez una sierra, un destornillador y un martillo. El destornillador tenía el mango amarillo, el martillo lo tenía de color azul y la sierra tenía el mango rojo.
Las tres herramientas fueron encontradas en un garaje donde había un coche clásico americano que su pintura brillaba cuando salía el sol y se veía reflejado el paisaje de la carretera; la pintura era de color rojo intenso.
Cuando las tres herramientas trabajaban para su dueño, en labores de bricolaje y carpintería, había un saxo de color dorado que, cuando sonaba la música, homenajeaban a una pianista de color llamada Nina.
Nina, de niña, hacía atletismo por África, en los paisajes salvajes de la sabana y el Serengueti, y soñaba con ganar un trofeo de oro, y que un día perdió la oportunidad por salvar a un cachorro de impala que se extravió de su familia y de su manada.
Autor: Antonio del Cerro
Todo es muy western en Forbeat. No es el Lejano Oeste pero está lejos, al oeste del continente. También hay mucho ganado y pistoleros. Hay salones sin bailarinas de cancán pero se bebe mucho whisky y se juega a las cartas. Corre mucho el aire y hay molinos.
Nuestro héroe, Jack, es un pistolero. Tiene dos pistolas y una escopeta. El malvado Hogun es chino. Hogun roba cabezas de ganado y las vende en las ferias. Como el sheriff estaba enfermo, un granjero, que se dio cuenta que le faltaban vacas, llamó a Jack. Jack estaba de guardia en el banco y fue a caballo a buscar a Hogun porque un confidente del sheriff le dijo que había sido el oriental.
Jack encontró a Hogun con las vacas y le expulsó de Forbeat. Le amenazó y Hogun se fue a las montañas de la frontera. El sheriff felicitó a Jack y finalmente le hizo su ayudante. Las vacas volvieron con el granjero que ya estaba más tranquilo porque Hogun no volvería a robarle nunca.
Autora: Sandra Castagnetto
Las puertas se abren. Entramos por la puerta lateral en dirección a los chorros. Llegamos a éstos y nos quitamos las mochilas dejándolas en el suelo, al lado de la entrada en la tienda de suvenires.
Hacía calor y nos sumergimos en los chorros, empapando nuestra ropa de verano que estaba esperando que se sometiera al frío agua de la atracción.
Durante veinte minutos buceamos bajo el agua dando vueltas a las Pérgolas.
Salimos de los chorros. Nos dirigimos a la atracción de las gafas virtuales. Nos pusimos en la fila esperando nuestro turno, nerviosos, excitados por el sonido del carro sobre los raíles.
Autor: Pablo Medina
Vuelo 147. Europa Air Line. New York. Aeropuerto JFK.
Era la hora, con la maleta hecha, y después de esperar y esperar, llegó el momento. La maleta embalada con ayuda de mi asistenta Magdalena. Me llevaba a Barajas mi hermano Juan Manuel.
Ya en el aeropuerto, lo primero, puerta de embarque, sucedió algo, me recordó a esas cosas que se oyen en los medios de comunicación: uno que iba a embarcar y alguien le dijo al oído “no tome usted ese vuelo” y luego no embarcó y ese mismo día ese avión se estrelló. Pero en esta ocasión fue otra cosa lo que pasó, que un hombre de raza negra cayó al suelo justo antes de la puerta de embarque. Acudieron el personal del aeropuerto y unos minutos más tarde llegó el SAMUR.
Ya se puede subir al avión. En la fila embarcamos por orden desde las ventanillas de la pasarela. Veo el nombre escrito en el morro del avión, se llama Bisbal. Tiempo después lo comenté con personas cercanas a mí, respuesta: que horror, qué mal, qué mal. Y lo más increíble después de esto es que todavía estoy aquí para contarlo.
Autor: Pedro Sobrevilla
Había una vez una casa que se elevaba por el poder de la magia y por un truco de magia de un mago invisible: sólo se le veía la capa roja y negra, la chistera y la varita.
Parecía en el césped que un hada hubiese echado pintura mágica de colores verde y amarillo.
Una cuerda que había dentro de la casa y que desde fuera no se veía servía para escaparse de lo invisible y unos palillos que se utilizaban de peldaños, le servían al mago de los guantes blancos que mágicamente aparecía y desaparecía dentro de la casa.
Decían que la casa estaba hecha de cartón y que por arte de magia podría incendiarse, no quemarse y convertirse en una casa de verdad.
La casa de verdad dicen que un día se elevó flotando en el cielo azul y unos niños volando en globo decían que habían visto una casa flotando.
Pero antes de que los niños vieran la casa, se divertían en una montaña rusa en un sueño que parecía real.
Autora: Estela Gómez
-Las personas solo son de color blanco azulado o rojo granate. Las de color blanco se detectan enseguida; las rodea un aura de buena energía que te traspasa y se apodera de ti, te transmiten calma, paz, bondad…, con una sola sonrisa o una mirada que te dediquen puedes darte cuenta de cómo son interiormente.
-Creo que tienes razón. Yo también he sentido eso alguna vez. Sé a lo que te refieres. ¿Y las de color rojo? ¿Son personas malas?
-No necesariamente. La sensación de rojo que se percibe de ellas bien puede ser por sus malos pensamientos o actos, tal como has intuido, pero también es de color rojo la gente que se siente herida, gente que sufre, que padece, que llora, que no puede más; gente con raspones en su alma que no consiguen hacerlos desaparecer. Gente que necesita ayuda.
-Pero entonces…, ¿cómo se distingue a alguien de mal corazón de alguien con el corazón roto?
Autor: Pedro Sobrevilla
Érase una vez, una gota de agua, que antes de soñar con apagar incendios en el bosque, soñaba con convertirse en los tres estados: sólido, líquido y gaseoso.
El sólido soñaba con ser un cubito de hielo, llamado Señor Frío, el líquido una gota de agua llamado Señor Gota, y el gaseoso una nube llamado Señor Vapor, soñando con hacer formas en el cielo, pero teniendo siempre precaución, de no crear tormentas eléctricas extremas, y no crear fatales incendios, desastrosos y devastadores en el bosque.
Nunca o casi nunca se mezclaba con el Señor Alcohol, ni con el Señor Contaminación, porque una mezcla de los dos contaminaba de residuos el bosque, y el cristal por el efecto lupa, producía incendios que arrasaban y extinguían el bosque.
La gota de agua tenía como amiga una bombilla de led al lado de un espejo, en un suelo de azulejos azules, y justo al lado del lavabo, por las duchas, y por el grifo de la pila, salía a voluntad de los humanos la gota de agua, que casi siempre no se malgastaba.
Autora: Beatriz Guillén
Vivía en un suburbio a las afueras de Georgia, EE.UU, mi nombre es Katherine, mi madre me lo puso por la afamada actriz Katherine Hepburn, que tanto le gustaba a mi madre, el régimen de comidas era tan simple como apetitoso, pollo frito, puré de patatas con mantequilla y Coca-Cola.
Un día en concreto, no sabría decir ahora cual, salí de esa especie de granja que teníamos los negros, en aquellos entonces guetos, me subí a un autobús , me senté disimulando, mayoritariamente era reservado para blancos, ese día no había demasiados dentro de la línea local, así que hice un desdén y me pude sentar a pesar de las miradas inquisitivas de hombres y mujeres, y los comentarios racistas y de asco de las personas del color de la leche. Fue ya a mis casi dieciséis años cuando decidí transformar el mundo, entrando en una Universidad, ya lo habían hecho otros compatriotas y varias mujeres de mi color.
Sentada en la última fila veía como las razas discriminadas por la segregación, no nos tenían ni permitido el contacto visual, a pesar de mis inmejorables notas, bajaban algún punto si el profesor en cuestión tenía rasgos racistas en su personalidad.
Pero conseguí graduarme y conseguí el título de enfermera. Allí en la Universidad conocí un chico blanco sureño, de ojos azules, y pelo rubio pajizo, me comentó que se llamaba Peter, que no todos los blancos eran tan malos, que él y su familia protestante, querían poder reunir a blancos y negros en total armonía para la consecuente y total plenitud de los derechos humanos basados en la no esclavitud, en los años cincuenta.
Autora: Sandra Castagnetto
Se oyó un golpe de fondo. Cuando quise abrir mis ojos él estaba allí, detrás de la mesa que había delante de la puerta. Su mirada se clavó en mi piel. No pude dejar de temblar cuando me percaté de su presencia.
Apreté mis labios para que no dijeran nada, nada que pudiera romper el silencio cortante del ambiente cargado, cargado de rumores de su voz que empezaba a susurrar como un lamento que oía sin rumbo.
No dijimos nada. Nos encontramos allí. En silencio, sin saber si llorar o reír. Hacía años que no sabía de su existencia. Un día se perdió y su lamento no se volvió a escuchar, sin saber nada, sin contar con nada. Empezó a hablar, yo no quería oír.
Autor: Pablo Medina
Date cuenta de que tienes un plato. El plato estaba limpio ¿es esto cierto? O ya contenía alimentos o se los pusiste después en al plato, y antes tuviste que cocinar y más tareas: lavar, trocear, aliñar (en el caso de las ensaladas), freír, condimentar hasta presentar y servir.
Hubo un tiempo en el que comer todos los días era más puro. Recuerdas ahora aquellos días que mientras se preparaba la comida, a veces hasta se picaba de la comida sin estar hecha. Un ejemplo: coger una judía verde sin cocer o un trozo de patata y comérselo antes de cocinarlo. Eso sólo ocurría en aquellos días. Es un momento de la vida que parece de chiste. Vamos a tomárselo con humor, como el de aquel que andaba en la cocina con la fruta, te acercas a verle y te lo encuentras comiéndose un plátano con la cáscara y preguntas:
-¿Te lo comes sin pelar?
-Y qué más me da. Ya sé lo que hay dentro.
Autor: Pablo Medina
Son las diez de la mañana. Salgo de casa. Tengo que andar un camino. Como es mi costumbre, caminaré por el lado salvaje. ¿Cuál es la definición de salvaje?
Es como si fueras andando, te chocaras con una piedra y ¡hala fuera del camino! Esto es así desde hace muchísimo tiempo, hay muchos tipos de piedras en el camino.
El lado salvaje te coge, te zarandea, te lleva de un sitio a otro, te trata lo mismo que si fueras un pelele, un “muñeco de trapo”. Y así uno se descentra, pero como si fueras un ave de rapiña, intentas de todas maneras volver a meterte de lleno en la pieza apresada, no perder tu camino. El camino recto es muy aburrido, ahora salirse de él no conviene nada, se puede pasar mal. Es decir, que en el lado salvaje te hacen pagar pero sin compasión. Bueno, pues yo insisto, sigo el camino recto que ya van muchas de eso, de salirse del camino. Aparte, me voy a poner a observar las buenas cosas del camino recto. Las imágenes de toda una vida, como el aire que respiras, hasta amigas que te recuerdan “invierte en ti”. ¡Gracias buena gente encontrada en el camino!
Autora: Beatriz Guillén
Querido diario, 12 enero 2017.
No puedo contárselo a mis padres, soy homosexual, me gustan los chicos, hoy Francisco me ha mirado y me ha sonreído, lo que ha despejado la duda. Soy muy feliz.
Querido diario, 14 febrero 2017.
Fran y sus amigos han empezado a hablar entre ellos, ¡Jo! Le miro y cada vez me gusta más es guapísimo, esos ojos azules y esa sonrisa, con dieciocho años que tengo y no he tenido novia, la gente habla, puede sospechar de mí.
Querido diario, 3 Marzo 2017.
Hoy Fran se ha acercado a mi pupitre y me ha lanzado un beso: “Guapo”, me ha dicho, la gente se ha reído de mí, lloré, pero entró la profe y se callaron todos. Estoy metido en un grupo de WhatsApp y se ha corrido la voz, “Maricón” me llaman. Papá y mamá siguen sin enterarse.
Querido diario, 25 marzo 2017.
Me prohíben acercarme a Fran, incluso me insultan en el pasillo.
Autora: Beatriz Guillén
Miradas que se esconden tras máscaras imperceptibles, así es el suburbano de Madrid. Huidizas y pícaras, algunas con ganas de ligar con él o la de enfrente del asiento del vagón. Otras, de desdén ante el paso de una persona que mendiga enfrentándose a la vida y, a viva voz, contando sus miserias. Ojos que ven pasar otros, ojos que no nos detenemos a ver. Miradas pobres y ricas que se bajan en la estación de Ópera o Goya. Duelo al ver una caída mortal en otra estación que no deseamos recordar. Historias cotidianas de gente que teclea con el móvil mientras esperan que otras se puedan levantar para ocupar el sitio, cual juego de la silla. Corremos hasta alcanzar la meta o al menos, cuando hay aglomeraciones, no morir en el intento. Hay de todo y todo puede pasar: robos, sobeteos consentidos… otros no. Gente hablando a gritos, chinas y chinos. Miradas tiernas a bebés, otras no tanto, del señor pedorreta sentado al lado de la niña con falda cinturón y ojos de matices azules. Extranjeros mirando mapas para encontrar la puerta del Sol, ellos rojos y quemados, sin protección solar. Sus ojos negros, verdes o coralinos de anzuelos infectados. No hay aire acondicionado, la gente nerviosa, para el tren… diez minutos. Parón grande en hora punta, tensión, mala hostia que se les pone a algunos y algunas porque hay que desalojar el vagón. Dolores en las piernas de ancianos que no pueden sentarse porque dos novios se dan el lote mientras una señora anciana deja su sitio a una mujer embarazada. Olores. El desodorante les abandona a algunos. Entrada a gritos de chiquillería después del cole, madres cabreadas que no llegan al súper, más calor y olor, túneles interminables, puertas que se cierran: “Atención, estación en curva, tengan cuidado al salir, en no poner el pie entre coche y anden”. Etnias. Músicas estridentes, disparatadas, música dulce que desea que no apague esa voz, y se vaya a otro vagón, aunque no le des propina. Más gente pidiendo por causas para salvar el mundo. Revisores. Cazafantasmas en busca de pobres infelices que no tienen billete. Colores culturales y cosmopolitas. La bella que mira a la nada de la oscuridad, personas comiendo sándwiches en el trayecto porque no llegan a trabajar. Mp3, mp4… Vendedores de chocolatinas. Inválidos. Robos. Monjas. Prostitutas. Chaperos. Drogadictos. Curas. Toda clase de personas. Inquisitivas miradas. Respirar hondo, llegada a la estación, intercambio de tren, salida, búsqueda de boca de metro, destino final… se acabó el billete. Metro de Madrid… vuela.
Autor: Antonio del Cerro
De repente apareció el sargento. Los legionarios lo miraron. Tenía órdenes de organizar una defensa. Estaba a punto de mandar cavar trincheras pero se le ocurrió algo mejor:
-Haced una patrulla cerca del campamento.
Cogió su ordenador y se sentó. Los legionarios fueron a hacer la patrulla y cuando volvieron el sargento había consultado con el ordenador sus documentos de inteligencia sobre el enemigo y dijo:
-Van bien armados y están muy entrenados.
-Podíamos coger prisioneros e interrogarlos, dijo la cabo.
Al sargento le pareció una buena idea pero no quería que nadie se alejara del campamento.
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Autor: Pedro Sobrevilla
Erase una vez una casa que parecía que flotaba, parecía que iba a caerse ella sola al vacío, parecía que iba a desaparecer por un agujero negro y tragársela un abismo.
Venía de un agujero de gusano, de una realidad virtual de volumen de tres dimensiones, sólidas, que aparecieron mágicamente convertida en realidad y fusionadas con el verde bosque.
Dentro de su tranquilidad, un hada creó una cascada, que por la noche se oían cantos de sirenas que seducían a las almas pérdidas de piratas y rufianes, y les ahogaban hasta el fondo salvándoles de la desesperación y el abismo.
Los duros cristales y la luz naranja del amanecer era un bunker insonorizado, para que las almas de las personas bondadosas no escuchasen ni se dejasen seducir por el canto de las sirenas.
El granito gris de la casa era algo sobrenatural en su composición, se decía que estaba hecho por fuerzas superiores de la naturaleza y espíritus buenos del bosque.
Autor: Antonio del Cerro
Íbamos en un barco dirección este y vimos unos pájaros. En el mar ver pájaros significa que hay tierra cerca. El capitán miró la brújula y estaba como loca. La aguja se movía y no indicaba el norte. Pensó que había alguna forma de energía rara que afectaba a la brújula.
Seguimos a los pájaros y llegamos a una isla grande. Aparecieron unas personas que nos traían comida. Llevaban ropa hecha de pieles de animales como los cavernícolas. Hablaban un lenguaje que no entendíamos y nos comunicamos con signos. No iban armados, al igual que nosotros. Se alegraron tanto de vernos que sacaron unos tambores y tocaron una música muy alegre. También había gente bailando.
Nos llevaron a un pueblo que tenía faroles que iluminaban pero no tenían una llama de fuego dentro. El capitán pensó en la brújula y no sabía que energía utilizaban. Estábamos cómodos pero era un sitio extraño. Descansamos y preferimos marcharnos en nuestro barco.
Cuando nos alejábamos, oímos voces que decían Atlántida. Deducimos que la isla donde habíamos estado se llamaba “La Atlántida”.
Autor: Antonio del Cerro
Ulises es un héroe griego. Es marino y guerrero.
En uno de sus viajes naufragó con toda la tripulación. Estuvieron cinco días antes de que los rescataran unos pescadores vikingos. Los vikingos los llevaron a otra isla y les dejaron allí. Decían que o se convertían en sus soldados o que los volvían a dejar de robinsones en otra isla. Ulises dijo que ellos eran libres, y por eso los abandonaron a su suerte en la isla mágica. En aquella isla había un mago licántropo. Aquel hombre lobo mago o animal mágico se los quería comer pero prefirió usar su magia para engañarlos y que viajaran en barco a otra isla regentada por un vampiro llamado Frill. Los hechizaron con un conjuro muy poderoso que les hizo perder la voluntad y viajaron a la isla del vampiro.
Mataron al vampiro y recuperaron la voluntad pero estaban cansados. Como el hombre lobo los había hecho navegar en barco, cogieron el velero y volvieron a Grecia con sus familias después de haber vivido una aventura extraordinaria. Sus familiares los acogieron con los brazos abiertos o mejor les recibieron como héroes.
Autores: Mª Antonia y Kepa Vadillo
Siempre con la mirada pérdida, como queriendo buscar esa línea divisoria en el horizonte. Mirar por la ventana, sin saber a dónde, tenía sus ventajas.
No era necesario forzar la vista buscando un objeto determinado. No se acordaba del tiempo que llevaba en esa posición, tan solo sé, que al retirarse, tenía marcadas en su piel, las aristas de la forja.
Como siempre, en silencio, se retiró a su camastro. Necesitaba pensar. Pensar en alto para conocer las respuestas.
Se conocía bien. Realmente sabía que su problema nunca habían sido las respuestas. Su desasosiego siempre habían sido las preguntas. ¿Y por qué no encontraba las preguntas? ¿Qué es lo que llevaba tanto tiempo cuestionándose? ¿Qué le hacía tanto daño que le impedía coger el picaporte, girarlo y abrir la puerta?
Autor: Pablo Medina
Soñaba, en un estado lisonjero, en dónde yacía con su amante. Estaba muy seguro de ellos dos, seguían durmiendo y pensaba que sería para siempre, tenía su cuerpo encima, desprendía frescor, el esperaba que esa sensación de bienestar no terminara nunca.
Poco a poco la luz empezaba a entrar por la ventana de la habitación. Habían quedado en volver a verse, se intercambiarían números de teléfono. Lo que tenían que conseguir era estar siempre y en todo momento en contacto. En realidad… ¿Sabían dónde se encontraban? ¿Qué era todo aquello que como una nebulosa les rodeaba?
Se levantó semi desnuda y fue al cuarto de aseo. Él seguía dormitando. Ya arreglada se acercó a la cama para despedirse.
-Me voy, ya te veré.
-¿Seguro? ¿Cuándo?
-No te preocupes estaremos en contacto.
Quería que le dejara algo personal simplemente para recordarla, a ella, su olor personal, la noche que habían pasado juntos. Solo eso, juntos.
Él seguía en la cama con ese regusto del calor de las sábanas. No se acordaba que tenía que levantarse para ir a trabajar. Saltó de la cama, pensó que se le hacía tarde. No se encontraba bien, llamaría a la academia para avisar que llegaba tarde.
Autor: Antonio del Cerro
Muchos lo han intentado y ninguno lo ha conseguido. Los caballeros siempre han buscado el Santo Cáliz. En realidad, el Grial no lo encontró un caballero normal. Nuestro personaje es un monje templario llamado Dante. El no quiere la guerra. Se hizo monje para rezar y encontrar a Dios. Pero lo que realmente encontró fue el Cáliz.
En una iglesia europea, en Edimburgo, un monje se topó con una copa del color de la cera. Su nombre es Dante y como ya he escrito es todo un personaje. No es un típico caballero que ha ido a las cruzadas, es un monje o clérigo que fue llamado por el destino para ser un paladín cristiano. Además de caballero, es marinero y monje. El Grial es mágico y proporciona un sentido extrasensorial que detecta a los enemigos a distancia. Además, activa un camuflaje divino si la persona que lo lleva va caminando.
Dante odia la violencia y al transportar encima el Grial debe pasar desapercibido y evitar los conflictos. Antes de devolver a la iglesia la copa trabajó en la reconquista de España como espía consiguiendo mucho mérito dentro de su orden. Decidió devolver el Santo Cáliz donde lo encontró porque quería retirarse y en Edimburgo, el Cáliz, estaría seguro de robos y sacrilegios.
Autora: Annarella Pigna
«Siempre te amaré», dijo ella. «Te amaré siempre», dijo él. Y cada uno tomó su camino.
Sus sueños logrados, sus metas alcanzadas transcurrieron en paralelo. Nunca convergieron.
Un día, pasados pocos años, sus vidas se encontraron por mera coincidencia, solo para darse cuenta ambos de que ya no podría ser.
Ese amor intenso que seguía ardiente en sus corazones y que sentían el uno por el otro, no llegaría a ser una realidad vivida juntos. Una vida juntos que no se materializaría nunca.
Sus miradas se cruzaron expectantes y tristes a la vez… Solo sintieron la nostalgia de lo que pudo haber sido y no fue.
Ella siempre lo amó y el la amó siempre.
Autor: Pedro Sobrevilla
Pablo estaba en un salón virtual, de personajes de color blanco, y televisores multicolores parpadeantes, y suelo de color negro, y números azules binarios en el suelo.
Entró en internet, y empezaron a salir personajes iguales a él, en forma de siluetas blancas.
Los personajes empezaron a volverse transparentes, teniendo en todo su cuerpo un código binario.
Todo este mundo virtual vendría de un correo, que le hizo salir del ordenador, y Pablo salió del mundo virtual, al mundo real, su habitación.
Autor: Antonio del Cerro
Mark trabajaba en una nave espacial. Viajaban de Marte a la luna de Lighting. Llevaban una carga importante de ordenadores científicos a una estación espacial que orbitaba en la luna del planeta estrella Lighting. Iban a entregarla dentro de tres días.
De repente la nave sufrió un impacto “¡Nos hemos chocado!, ¡Un asteroide!”. La radio empezó a sonar con un mensaje emitido desde otra nave: “¡Somos piratas del Cosmos!, ¡Rendiros!” Mark tenía un arma de láser para los motines, “La tendré que utilizar”. Por el interfono interno el capitán de corbeta espacial les indicó que se sentarán y se abrocharán los cinturones y se calmarán. La nave salió lanzada al hiperespacio a velocidad translumínica.
No volvieron a saber nada de los piratas del Cosmos, pero la recepción de la carga se adelantó tres días.
Autor: Antonio del Cerro
Judith es una chica poco común. Francisca también. Las dos trabajan en el muelle de Santa Mónica. La mercancía con la que trabajan es peligrosa y muy valiosa. Son traficantes de armas bacteriológicas. Judith empezó como mafiosa robando camiones. Francisca, o Paca, era terrorista en su país de origen. Les busca la policía por vender su mercancía para ganar mucho dinero. La tela de araña las protege porque ellas no venden el producto en persona. Utilizan intermediarios a sueldo que son los que normalmente arresta la policía. Aun así, un comisario muy inteligente sabe que ellas están detrás.
Un día hubo un fallo con un paquete que se abrió y expulsó producto nocivo. Esto sucedió porque estaba mal embalado. Rápidamente, Judith y Paca metieron la caja en un camión robado que querían usar para otro trabajito. Se subieron al camión en dirección a la comisaría de policía más cercana. Allí dejaron el camión abierto y se dieron a la fuga. Mataron a varios policías. El comisario se juró a si mismo que capturaría a las dos chicas.
Con el tiempo, el comisario olvidó a Judith y a Paca, y ellas pudieron continuar con su trabajo de traficantes de armas bacteriológicas hasta que la competencia las liquido. En este caso, gajes del oficio y juego sucio es el resultado del trabajo con las armas más devastadoras.
Autores: Mar Rodríguez y Kepa Vadillo
Había visto muchas veces el cuadro de Dalí, “Mujer mirando por la ventana”. Por una vez quiso experimentar lo que sentía la modelo, ante esa posición, de ver pasar el tiempo, sin preocupación alguna.
Tan solo la brisa del pantano mecía sus cabellos, sin rubor. No buscó nada, tan solo ansiaba conocer la paz, la de ese momento, la que invitaba a la reflexión y al estímulo de la memoria.
Cerró los ojos y se dejó acariciar por los rayos de sol de la primavera anticipada, la que excita las esporas, la que te susurra que hay vida, y que la disfrutes. Abrió de nuevo sus ojos, aquellos que regalan ternura e ingenio, y se emborrachó del perfume del lugar, él mismo, que sin querer, la invitó a navegar.
Autor: Pedro Sobrevilla
Carlos habitaba en un cuadrado surrealista de seis caras que se clonaban en otras seis y sumaban doce. Había una serie de números como doce o dos, que le abrían una puerta a treinta realidades distintas surrealistas, y si salía tres u once se le abría otra puerta a quince realidades diferentes surrealistas. Por un camino infinito a un horizonte final se juntaba un triángulo de un dado de tres por cuatro veces más, igual a doce.
Carlos cayó en un vacio, representado por una melodía musical que no sonaba, pero que era cíclica y no tenía fin.
El escalón era un edificio imposible sin salida. Al mundo real no deseaba volver, vivía en el mundo de los sueños y su imaginación.
En un salto, en donde se metió en un cuadrado en forma de dado, vio su cara deformada por la realidad.
Lo que estaba escrito en su memoria era la realidad, no tenía sentido los sueños donde todo se deformaba.
Autor: Héctor Higuera
El Down Jones se desploma.
Wall Street colapsa.
Edgar Matthaus arroja el New York Times sobre el escritorio y vuelve a trabajar. Al otro lado de la ventana, la multitud invade la calle de Wall Street mientras la policía montada mantiene el orden, precavidos ante la posibilidad de actos violentos perpetrados por la muchedumbre, que está nerviosa, preocupada, inestable; desean vender sus acciones, recuperar sus inversiones, e intentan acceder a la Bolsa de Nueva York mientras, dentro, el mercado, conmocionado, pretende satisfacer todas las órdenes de venta que se gritan en la plaza, casi se aúllan, por unos operadores angustiados ante la enorme pérdida de capital de sus clientes, y de ellos mismos, que ofrecieron seguridad a los clientes con sus compras de acciones. El ruido, las voces entrecruzadas, rechina en los oídos. Afuera, las diferentes clases que estructuran la sociedad neoyorquina se inquietan o se desmoronan, desde el limpiabotas al hombre de negocios, pierden. La Bolsa de Nueva York cae un 11%. Martes Negro. 24 de octubre de 1929. Edgar Matthaus sigue anotando, con su caligrafía elegante y limpia, instrucciones para el departamento de contabilidad.
Autor: Pablo Medina
Viaje camino de Almería. Entonces, se enganchaba uno a esas adiciones que ellos relacionaban con el placer total y creían que eso era la felicidad.
Metidos en un compartimiento del tren, una vez subidos y acomodados, empezaron a dejar pasar el tiempo para acometer su «movida», la «movida» que se estaban organizando.
Pero, además, sin darle importancia lo que dijeran el resto de los viajeros de su compartimento.
-Toma, quema, échale pero buena cantidad, del tipo quitapenas que te gustan a ti.
El señor de enfrente pone cara de molestia. Otra Señora, también compañera en el viaje, se queja.
-¿Oiga qué es eso, marihuana?
Autor: Raúl Prats
Son dos hermanos que no conocieron a su padre porque falleció siendo ellos niños. Fueron educados bajo el amor de su madre. Ella les llevó a buenos colegios. El mayor sacó los estudios y el menor fracaso. Bajo su frustración, cayó enfermo con una enfermedad mental. El mayor le acogió en su seno y le dio una educación, pero el menor, al no comprenderlo por su enfermedad, no lo quería. El otro perseveró hasta que el menor se dio cuenta que lo hacía por su bien y puso todo el esfuerzo que su hermano había puesto en él, y se dejó querer por su madre, hermano, familia y amigos.
Esto va dirigido a mis amigos del grupo.
Para vosotros, gracias.
Autor: Pedro Sobrevilla
El oficial americano tocaba la armónica plateada en escala de blues, mientras que el indio navajo tocaba su flauta de madera y silbaba al viento y a la naturaleza para comunicarse con sus antepasados indios.
Les daba buen karma en los duros descansos mientras los japoneses y sus bayonetas acechaban, bajo un sol abrasador de cincuenta grados que se pegaba al uniforme.
El bautismo del indio navajo era untar en su frente, cenizas de humo de tabaco, como fidelidad o como religión porque así los americanos sabían que era indio.
Autora: Estela Gómez
Hace no mucho tiempo existió un mundo ficticio paralelo a la realidad, un mundo fantástico, enorme y complejo en el que tan solo vivía una persona, su creadora, la princesa Sonrisa.
Era una niña alegre y fuerte, todo lo que hacía, decía o pensaba, lo inspiraba su corazón. Se sentía feliz en su mundo, veía la vida a través de unos ojos que, con tan solo un pestañeo, eran capaces de atraer la primavera. Allí la tristeza, el odio y el dolor no existían.
Fueron pasando los años y la soledad empezó a inundar su vida, apagando los colores de su mirada.
-¿Para qué sirve tanta felicidad si no la puedes compartir con nadie?- pensó.
Autor: Kepa Vadillo
Hace trescientos años, en Vascolandia, había un pequeño pueblo que besaba la ría y abrazaba sus montes. Tenía un Rey, cantarín y bonachón, amante de los juegos y de sus gentes.
Al Rey, le encantaba pasear por sus prados verdes, observar a los niños, ver como jugaban a los deportes típicos de la zona como el levantamiento de piedras, el arrastre de bueyes y el fútbol. Ya sé que se sorprenderán cuando lo lean. Ese deporte no lo inventaron los ingleses. En Vascolandia, los niños lo practicaban desde tiempos remotos. Lo inventó un tal Patxi un día de verano, al pegar una patada a una pequeña piedra de unos cien kilos, de forma redondeada que empezó a rodar.
Al ver practicar ese deporte, el Rey, que tenía un nombre pequeño pero singular, que se llamaba Burionagonatotorecagageazcoechea, se le ocurrió que había que adoptar una serie de normas, para conseguir entre todos un reglamento que hiciese más fácil la práctica de ese juego.
Autor: Pedro Sobrevilla
Érase una vez una bicicleta que no tenía dueño, que creía la gente que estaba abandonada, se usaba para transportar la cerveza y el whisky de importación en los salones del oeste, llenos de forajidos jugadores de póker, buhoneros y tahúres.
En los duelos que se producían en los salones a causa de trampas en el juego o altas dosis de alcohol, un forajido perdió un sombrero marrón. Estaba en el suelo poco visible entre sillas de madera humo de tabaco, y bailarinas del can-can de lencería roja.
Escapándose por el desierto lleno de sol abrasador de 50 grados y polvo de dunas, donde sólo se veía un cactus, y rastrojos rodando del viento, se le apareció una puerta blanca con una mano invisible, y en la misma puerta vio ventanas que daban al infinito.
Autora: Mª Antonia
Cierro los ojos.
Estaba esperando una respuesta a mi despedida pero no decían nada.
El padre había dicho las frases habituales de adiós y de agradecimiento pero los niños apenas me miraron. Cuando ya me volvía, la pequeña Sara vino corriendo y sin decir una palabra me dio un abrazo largo, muy largo. No hacían falta palabras para decirme que me echaría de menos y que empezaba a entender que las despedidas eran parte de la vida. Su madre había muerto apenas seis meses antes y mi estancia con ella había sido el preludio de otro adiós.
El tren ha parado y dejo de pensar en Sara. Me acomodo en el asiento y me pregunto que estará haciendo Brian.
Autor: Pedro Sobrevilla
Érase una vez un hombre que comenzó convirtiéndose todo en gris, hasta su traje, como en una maleta de atrezo, que también era gris, que la consiguió en esos viajes de trenes que van hacia el norte.
Pero que realmente antes de empezar en el Parque del Retiro de Madrid, junto a un lago, comenzó en la calle Arenal hasta Ópera.
Sus versos los hacía en una habitación abandonada de poetas ilustres, allí en la calle Pinar, y sus momentos de inspiración los conseguía en un café de María de Molina con Castellana, donde había música funky y hip-hop, y grafitis urbanos en las paredes.
Antes de tener un traje gris, tenía sueños en blanco y negro que no pasaban a color, pensando en una camarera dominicana llamada Diana.
Sus paseos por el principio de la calle Alcalá, en irlandeses dedicados al escritor James Joyce, sus conversaciones intelectuales y literarias con la alumna de veintiún años, Jennifer, de allá, del Perú.
Antes de ser mimo callejero, tenía relación con músicos de jazz que conocía en el Honky de Covarrubias, y le gustaba la canción de los Rollings Stones “Honky tonk woman”.
Autor: Pablo Medina
El escenario: cualquier localidad de la comunidad de Castilla La Mancha.
Protagonista: el cartero de la localidad.
El tiempo: meses de verano.
Sucedió un día de julio. Todo era tranquilidad en el pueblo, las mujeres estaban a la puerta de casa comentando la jornada que empezaba, es una manera de expresarse. Justo antes de la hora del mediodía. Al asunto, calle abajo se acerca Don Anselmo. Se para un momento, mira a un lado de la plaza, piensa en entrar al bar La Central. Algo le ocurre, no se acuerda de qué tiene que hacer. Si lo piensa un poco se acordará, es una carta que lleva en la mano pero no repara en ello. Le tira más el bar. Según entra, el saludo diario.
-Buenos días, Fermín. Lo de siempre.
-Señorío de los Llanos, buena cosecha.
-Oye, Fermín ¿tú sabes el horario del buzón? Entiéndeme, cuándo recogen porque es que no me aclaro.
-Pero hombre a estas alturas me sales con esas. ¿Cuál es el problema?
-Pues que con este dichoso cartero nunca coincido con él. Y necesito que me diga que pasa con las cartas, estoy siempre a la espera y nada, que no me contestan.
-Te puedo decir, por la mañana, a eso de las dos menos cuarto, siempre aparece su camioneta. Y el resto de horas, por la tarde, antes de que acabe el día, suele pasar otra vez.
Autora: Beatriz Guillén
Estaba en la habitación, escuchado la canción de “All I really want” de Alanis Morissette, sabiendo que era sábado y el lunes tenía un importante examen de matemáticas, ¡Odio las matemáticas!, tenía que ver “Música Sí” en la tele porque ella actuaba y sabía que la canción de “Ironic” la iba a interpretar.
Por esa época, tenía quince años, y mi habitación estaba empapelada con fotos de Leonardo Di Caprio, y su mítica película “Titanic”.
Me dije: Al día siguiente me pongo y repaso, hoy es sábado, y ayer el idiota de Jorge casi me da con una tiza en clase, en la cabeza ese tío no sé de qué va, pensaba.
Ya sé de qué iba me lo contó Rosa: Está por ti, y le contesté: No fastidies, pero si siempre me está chinchando, y ella me contestó: precisamente por eso ayer se lo oí decir a José Manuel y a Paco.
Autor: Héctor Higuera
Frente al borde. Veo, escucho, el rugido de las olas, espirales, densas, voluminosas, que se destrozan contra las rocas, separando la masa compacta de agua, veo su retroceso, absorben, arrastran, descompuesta en espuma, burbujas, diminutas esferas, abandonadas en la roca, la tierra, afilada del acantilado, aristas desordenas enfrentando la destrucción de la materia, su propia desintegración en partículas que caen, caer, al mar, borde, agua, morir por un susurro de viento, vacío, precipitarse al fin, a la oscuridad abisal de peces luminiscentes envueltos en soledad, guiándose por gotas de luz que suben, suben, aclarando el entorno, desplegando la vida que explota en cada partícula, las algas se balancean y los peces se esconden de los depredadores que veloces persiguen la corriente mientras los pulpos camuflados entre los recovecos de las rocas, aferrados, esperan, dormitando, a la presa despistada, desamparada, que contempla a las morenas como serpentean por los alrededores y a las doradas, plateadas, brillantes, paseándose ausentes, indiferentes al buceador con su equipo de respiración autónoma y su máscara, que pretende alcanzarlas, y juegan, se acercan y aceleran, divertidas, al margen de la tintorera, tiburón aerodinámico, que confundiéndose en el horizonte, se aleja lento, pausado, sin hambre, a la explanada azul denso, detectando las ondas de sonido viajando, propagándose, a través del fluido, desde su emisor, una ballena rorcual situada a cientos de kilómetros que se contonea, ingrávida, con su cuerpo alargado y esbelto, colosal, reclamando, excitado, una hembra para reproducirse, expandir la vida, desarrollar, evolucionar, nacer, vivir, escucho como el macho capta las interferencias de los radares de los barcos pesqueros meciéndose entre las olas, con los pescadores en la borda, la piel cortada por la brisa, la mirada atenta a la sujeción de los cabos mientras proceden a levantar la red, y las señales de balizamiento marítimo, las boyas ancladas a las profundidades, enviando información al buque carguero que ignora el pequeño faro solitario iluminando la noche, tenue, imperceptible en la extensión, y veo, veo la luz en electrones, como se desplaza, veloz, sobre el agua, distancias, y emerge del mar vertiéndose por el acantilado, y yo, yo, me descubro, estoy allí, al otro lado.
Autor: Pedro Sobrevilla
Había una vez, un oso, llamado Gonzalo, cuyo color era beige, que tenía una nariz blanca y punto rojo, y la gente suponía que era del circo, sus ojos marrones hacían a la gente suponer y descifrar su gran bondad, sociabilidad, nobleza e inteligencia emocional.
Era un oso, que en su pasado no era libre en el zoo, atrapado en una caja de madera, y cuando era cachorro, le recordaban, que era esclavo de su público y esclavo de los barrotes de su jaula. No quería ser vendido al zoo ni al circo, ni ser un peluche de centro comercial, atrapado como un muñeco en una caja de cartón.
Uno de sus sueños era convertirse en humano, para no ser llevado y explotado por cazadores furtivos, en un camión con remolque de paredes blancas e interior frío, y vendas hacía lo oscuro de sus ojos que creaban un vacío emocional al oso Gonzalo.
Su hermano de piel color marrón llamado Gabriel, separado por una carretera con muchas curvas, solitaria. A ratos de locura y esperanza, casi no le veía desde cachorro.
Autora: Mar Rodríguez
Un día caminó hasta el centro del Universo, a ese punto centrífugo donde pasado y futuro enloquecen de melancolía.
Al llegar chasqueó los dedos implorando que sucediera El Milagro, pero sólo aconteció El Silencio.
Descendió por una escalera de caracol de final incierto. Los peldaños eran todos irregulares, y sus pies, al pisarlos, reproducían todos los sonidos del mundo, como si de un caleidoscópico piano se tratara.
Tras los descansillos de la escalera se adivinaba Todo. Al llegar abajo se encontró un visillo. Lo descorrió con temor y descubrió La Nada, que llevaba tiempo cosida a sus pies como una sombra inefable.
«No sé qué hago aquí», se dijo y poco después esas mismas palabras sonaron en el centro del Universo, formando parte del Eco.
Autor: Pedro Sobrevilla
Adrián era DJ profesional, experto de la electrónica, que pinchaba todas las noches en el polideportivo Martín Carpena de Málaga, en invierno-otoño, y en verano, en la playa durante las fiestas de mojitos.
Su maestro y sabio de la física del sonido era Roberto, que le enseñó a ser un DJ.
Estudiando la carrera de sonido conoció a la doctora Maribel, con la carrera de medicina ya terminada; la había visto en locales ochenteros y algunos de corte rocabilly, y guitarras electro-acústicas donde se escuchaba música de Jaime Urrutia.
Le hizo despertar de su soledad y de sus horas de letargo.
Autora: Alicia Llidó
38 años. Ya llevaban 38 años juntos. Demasiado tiempo. Demasiada dependencia.
Me había comprado un vestido amplio, yo, que siempre llevaba ropa ajustada.
Llevaba sandalias en vez de zapato cerrado. La ocasión merecía sentirme libre, incluso, antes de la ceremonia; 38 años esperando éste momento eran suficientes como para regalarme esos cambios.
Era la hora. Me siento frente al Juez, que empieza a preguntar:
– ¿Hace cuánto tiempo que conviven juntos?
– 38 años, Señoría, contestamos al unísono.
– Han firmado Uds. un acuerdo en el que consta que bajo ningún concepto se entrometerán en los asuntos del otro. ¿Ratifican por ambas partes el acuerdo?
– Sí, Señoría, decimos a la vez.
– Perfecto, firmen aquí, por favor. A la salida pueden recoger cada uno una copia.
El Juez indica al Secretario que facilite una copia a la Sra. Pensamiento y otra al Sr. Corazón.
Autora: Carolina Ávila
– Una por papá, una por mamá, por la abuelita… y una grande por la niña.
Así era como el hombre convencía a la niña para que se comiera el puré de verdura, cucharada a cucharada, con la paciencia de quién se siente agradecido por cada esfuerzo que hace.
Al menos, así lo hizo hasta que todo cambió.
Aquel día, el hombre permaneció inmóvil mucho tiempo; su mirada traspasando los sucesos de la jornada. Pasadas las primeras horas, tuvo que reaccionar: había que recoger a la niña, darle la merienda e intentar que durmiese una siesta. Pero esa tarde la niña no durmió. No quiso quedarse sola en su habitación. El hombre se acostó a su lado, abrió el último botón de la camisa, se aflojó la corbata y la abrazó, tan inerme y huérfano como su hija.
Autor: Pedro Sobrevilla
Había una bruja extremeña de treinta y siete años cuyo nombre era Azucena, amante de los partidos de fútbol y del Atlético de Madrid, que le gustaba viajar con su marido brasileño Ricardito, jugador de fútbol sala, a carnavales y bailar samba y beber caipiriñas.
Por una tradición de su amiga gallega, Estrella, en el camino de Santiago y debido a sus creencias, le gustaba invocar a las meigas haciendo queimadas para que le protegiese en un futuro.
Experimentando un día con cigarrillos combinados, escuchando a Bon Jovi en un bar de la calle Marchena, se olvidó de que amanecía.
Conoció a un gánster de Marruecos en la sala La Luna en la calle Aduriz, que se llamaba David, que le llevó al consumo de tóxicos, y a verse atrapada en una paranoia no real de un juego de rol.
Autora: Beatriz Guillén
La playa inmensa se abre ante mis ojos ya ancianos, ese día lo recordare cual hombre descubrió la luna, en mi vida había visto el mar, y fue gracias al IMSERSO cuando vi el mar; me ayudaron las señoritas de la residencia. José es mi nombre, y ver tanta gente ese día me colmó de una sensación asustadiza y perdida, pero a la vez llena de alegría y emoción.
El mar, palabra de tres letras pequeñas, pero tan inmenso que no podía creer que la vida, al final de esta, era capaz de regalarme ese espectáculo, donde niños con sus padres, jugando a la pelota, jóvenes llamativos, con biquinis y bañadores, se refrescaban mientras mis pobres huesos no podían moverse del paseo marítimo; junto unas palmeras me cubrían de sombra del agobiante y pegajoso calor de julio. Saboreaba esa sensación de libertad que, yo en mis tiempos en una familia humilde del barrio de Chamberí, nunca había tenido la oportunidad de contemplar tal espectáculo.
Mi hijo mayor decía que el mar era precioso: “Papá vente con nosotros a la playa”, pero yo no lo deseaba, no deseaba molestar a su mujer y a mis nietos, no deseaba ser un estorbo para nadie, deseaba tal vez estar en Chamberí, ver la tele, leer mi periódico, y no salir mucho de la casa únicamente para ciertos recados ocasionales.
Autor: Pedro Sobrevilla
La cigarrera Isabel se despertaba todas las mañanas en La Gran Vía, cuando paseaba por la calle hacia Plaza España le hizó recordar el Broadway de los años treinta de la gran Depresión, y añoraba las noches de lo prohibido, la ley seca ,cuando ella servía alcohol.
Ella veía, y le gustaba, el ambiente de los trajes caros de los pijos de la movida, que escuchaban a Sabina en antros de luces de neón, la música de jazz de los intelectuales freaks, los vinilos, el champán, el ambiente de bailarinas de cabaret en los teatros.
Ella tenía tablas en el doblaje de seriales antiguos para radio, que se escuchaban en las casas con aparatos sonoros antiguos de madera.
Tenía las supersticiones de grandes divas, rubias como ella, estando en pleno crepúsculo de diosa le tocó actuar en un teatro el día 13, y el número trece, pero todo salió bien y el público aplaudió.
Autora: Beatriz Guillén
Rompieron el cascarón en primavera, yo volaba mientras la madre estaba calentando las crías, todas ellas arremolinadas en el nido que yo construí, porque el instinto hizo aparearme con esa hembra y de ahí nacieron nuestros polluelos.
Cada día me levanto al alba y me recojo en mi nido por la noche cuando sé que el ruido del mundo aún está sin apagar. Campo a través, vuelo, y me han dado los hombres una denominación de especie, ave, llamada golondrina.
Transportar barro de un sitio a otro como si fuera la obra de un arquitecto no es nada fácil y más cuando estas apresurándote para reconstruirla al año siguiente.
Vivo en el campo. En una huerta cerca de limoneros y naranjos, en una casa antigua casi derruida, hay un esquinazo donde allí me permitió realizar el nido.
La vida de los hombres, aunque no me paro a pensar, mucho en ella, es muy distinta a la nuestra. Ellos labran el campo, usan pesticidas para que no nos acerquemos a las tomateras… pero la vida del pájaro es distinta.
Autor: Antonio Fernández
El espectáculo de variedades del Victory era el lugar perfecto para cometer un crimen, en su patio de butacas, sumido en tinieblas, durante la representación o tal vez entre los bastidores del escenario, pensaba nuestro hombre, recordando cuando de pequeño jugaba a “Asesinato en las tinieblas”: la víctima, al igual que el juego, era elegida al azar. Era tan simple deslizar suavemente el estilete sobre la yugular y era tan divertido observar el rictus de la cara de la víctima. Sumido en esta ensoñación, se acercó a su víctima, una mujer de unos cincuenta años calcula, era difícil saber su edad ya que estaba demasiado maquillada; como un payaso ruso.
Entonces deslizó la cuchilla suavemente, la mujer abrió excesivamente los ojos, y el grito se congeló en su garganta, solo era capaz de emitir sonidos guturales mientras nuestro hombre desaparecía sigilosamente entre la oscuridad del patio de butacas.
Sí, decididamente, fue un buen espectáculo, pensó, mientras se alejaba por las brumosas calles de París.
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Relato inspirado en el libro de relatos de Margaret Atwood: Asesinato en la oscuridad. El nombre del teatro “Espectáculo de variedades del Victory” remite al relato de Margaret Atwood publicado en el libro mencionado y el juego que practicaba en su infancia el protagonista es una idea original de Margaret Atwood en el relato de mismo título que el libro “Asesinato en la oscuridad”. Por otra parte, el relato tiene referencias directas a la revista “Ellery Queen’s Mystery”, exactamente, el ejemplar publicado en agosto de 1963.
Autora: Annarella Pigna
Amiga mía, ya sé que estás en Málaga con Susana. ¡Qué ricura! ¡Qué regalo de la vida!
Me imagino la gozadera de las dos, el retroceso en el tiempo que surge instintivamente y las risas de otras épocas que te invaden. Los comentarios insólitos salen sin control y es que las amigas vuelven a compartir.
A estar juntas de nuevo.
De repente se oye «Te acuerdas cuando» y automáticamente te transportas al lugar de ese recuerdo y con «tal» persona. Es revivir los momentos alegres o tristes que compartieron juntas. Absolutamente invaluable.
Dile a Susana que me traiga un poquito de lo reído y gozado, que tanta falta nos hace por estos lados.
¡Disfruten!
Autor: Pablo Medina
A su Excelentísima Divinidad Dios Único y Señor del Universo.
Mi nombre, Pablo Pedro, es conocido por Usted, como sus Santos, y sirve como tarjeta de presentación. Tienen en sus ofertas, varias, de las que me quedo con la que creo se ajusta más a mi experiencia laboral. Se ofrece a espíritu mundano, incluso un poco abúlico en su vivir cotidiano, puesto en el cielo en nube con asiento perpetuo para trabajar como observador de vidas terrenales y para llevar la cuenta de los malos actos humanos. Siempre por supuesto bajo la estricta vigilancia de arcángeles en puesto fijo y de grado superior.
Creo que cumplo el perfil solicitado. Seguramente encajaría en su plantilla sin ningún problema.
Autora: Mª Antonia
El reflejo del sol en el agua me deslumbra. Parece el mar pero… ¿Dónde estoy?
Ya recuerdo. Estoy en la exposición viendo el cuadro de María: una línea de pájaros posados en el alambre y detrás de ellos un cielo azul casi gris. Son estorninos.
Es la exposición de los refugiados, la exposición sobre aquellos que lo han perdido todo.
Deambulo por la sala principal en la que está representado todo lo que han abandonado: sus casas, sus fotos, sus seres queridos, sus muertos…
Autora: Beatriz Guillén
Aquella mañana mamá y papá vieron como tenía mucha fiebre, eran las cuatro y media de la mañana y no podían llevarme al médico de la seguridad social, pues necesitaban el transporte público.
Mi madre me ponía gasas frías en la frente mientras mi padre, buscaba desesperado un médico o farmacia de guardia, en la zona no había ninguna. Porque vivía en un lugar frío y de paredes de cartón, ese húmedo lugar, me había enfermado.
Me dolía el pecho y sonaba con ruido, mi papá esperó hasta las 6 de la mañana para llevarme al hospital.
Cogió el dinero que le habían dado por su trabajo como chatarrero, y volviéndose a mi madre, le dijo: vámonos ya.
Autor: Antonio Fernández
La tía Violetta vive en uno de los barrios más tranquilos de París, y no porque su casa se encuentre cerca del cementerio más grande y viejo de la ciudad.
Su vieja casa victoriana parece sacada de una de aquellas películas antiguas de época…en fin…de ella y su casa os hablare otro día; hoy os hablaré de Momby, la criada.
Autora: Carolina Ávila
Era una noche cualquiera, cuando, siguiendo un impulso, Marie decidió que había llegado el momento de abrir aquella botella que llevaba unos meses abandonada en un rincón del salón.
También había sido un impulso lo que llevó Marie a decirle a Marcos, unos cuantos meses antes, igualmente en una noche de un día laborable cualquiera, que cogiera un taxi y fuera a su casa. Marie lo recordaba mientras abría la botella con un viejo sacacorchos de dos tiempos, estilo sommiller. Sus pensamientos fueron interrumpidos por el “ploff” que generó el corcho al soltarse, justo como no debe abrirse una botella… justo como más placer produce. “Quizás es un vino demasiado bueno para terminar dentro de tres días en un guiso improvisado”, pensó. Sonrió al echar tres cubos de hielo falso de colores que recuerdan los años 80 para intentar bajar unos grados la temperatura del mosto. En bragas y camiseta, Marie trasladó la copa al sofá y la dejó enfriar un poco, mientras recordaba aquella primera noche en la que Marcos entraba silenciosamente en la casa y la besaba profundamente, convirtiendo su historia – fuese cual fuese el desenlace – en algo mágico e inolvidable para Marie.
Autor: Héctor Higuera
Melissa frente al agua piensa que su madre tenía razón cuando dijo “¿Dónde vas tú con eso? Allá déjalo.”, pero no volvería atrás. Enseñaría su precioso vestido de comunión. Cruzaría las aguas que ella nunca supo que eran fecales, porque aquí las cosas no tienes nombres como fecales, solo es agua con mierda. Conseguiría que el vestido no se ensuciase. Con delicadeza, dio su primer paso sobre el agua, no salpicó, adelantó su pie izquierdo, no salpicó, no era difícil. Soñó que era una bailarina con su vestido blanco que bailaba sobre la tarima de un teatro gigantesco, que, girando sobre si misma, levantaba la pierna vertical, bajaba, abría los brazos ofreciendo al público su salto, pero Melissa debía ser precavida y no saltar, no manchar su vestido, debía dejar de bailar. Palpaba con sus pies descalzos la basura clavada sobre el lodo, las botellas que le hicieran resbalar para caer, ella, su vestido, en el agua. Los cerdos se acercaban. Negros, rebozados de barro y restos de porquerías, con su panza rozando el agua, olisqueaban entorno a Melissa. La empaparían si no se alejaban. Tenía miedo, había escuchado como un cerdo monstruoso había devorado a un bebe, se lo dijo Ángelo. Arrojó una botella lejos que asustó a los cerdos que huyeron sin salpicar. Envolviendo la masa de agua había una muralla multicolor de basura, todo el espectro de colores, plásticos reciclables que Melissa recogía cada mañana, antes del amanecer, cuando los camiones del ayuntamiento vertían sobre el basurero su alimento; y ellos, los camiones, eran el siguiente riesgo que tenía que afrontar porque un camión se dirigía a verter la basura y, en ocasiones, se acumulaba tanta que perdía su consistencia y se derrumbaba en una avalancha que arrastraba el resto de basura hacia los bordes del agua, la anchura de la charca se reducía y el nivel del agua aumentaba, en fin, el vestido se mancharía. Atenta, veía a los hombres acercase, agruparse alrededor del camión, y a las ratas esperar, mientras arrojaba la basura, para volver a arrancar dejando a los hombres luchando contra los hombres, las ratas contra las ratas y los hombres contra las ratas. Pero Melissa estaba limpia. Se subió la falda, agarró con fuerza, y corrió sus últimos metros. Estaba en la otra orilla. Sintió la arena húmeda.
Feliz, no vio como Angelo recogía agua con las manos, se acercaba sigiloso y vertía el agua con los restos de excrementos, sangre, papel, mierda , sobre su vestido.
Autor: Pablo Medina
A quién pueda interesar
Detective en activo: Severo Izquierdo
A día de hoy casi terminada la estación veraniega y después de 7 meses de intenso trabajo, este es el resumen de lo que he averiguado.
Llevo ya meses siguiendo al individuo que apodo Pelo Pocho. Este tipo empezó a parecer sospechoso porque agentes no comprometidos con investigaciones de asuntos internos y agentes de otros departamentos lo solían ver antes en extrañas circunstancias y siempre en el mismo papel. Se podría decir de señuelo.
Este sujeto presenta el aspecto de un personaje de novela negra y de delincuente de guante blanco, tiene ese aire cetrino, la espalda cargada de un lado y el otro como si se le salieran los huesos de los hombros. Nariz aguileña, tipo judío errante, pelo ralo negro, pegado a la cara.
Desde que llevo siguiéndole, me conduce al lugar de los hechos, donde siempre hay un «fiambre».
Autor: Pablo Medina
A quién corresponda tomar una iniciativa
Este escrito no debe tomarse como queja. Menos todavía de rabieta de niño pequeño.
Los cuadros que aquí se muestran son un fiel reflejo de un tiempo que viví, en el que yo era una persona con un don de inocencia, del que nunca fui consciente. No hasta que se diagnosticó mi enfermedad. Que, principalmente, el brote en lo que me afectó fue empezar a recordar todo lo que me había pasado en estos años. Entonces, y a base de barbaridades y conductas caóticas, empecé a pelear mentalmente se podría decir contra todo y contra todos y hasta conmigo, y no se sabe como empezó a ocurrir a mi alrededor y empecé a darle mucha importancia exagerada a todo. Ésto fue a partir de un desengaño sentimental, que en realidad era un fracaso amoroso anterior encubierto por este último. Como si mi vida no hubiera sido sino fracaso tras fracaso sentimental. Desde entonces, como la importancia y el egocentrismo se instaló en mi forma de ver todo lo que me rodeaba; el grito brutal en la calle allá donde fuera, me empujó al desequilibrio. Desde tiempo ya inalcanzable para recordar, me instalé en la pregunta de no violencia, de porqué me había pasado todo esto. En especial la violencia contra mi, cuantas veces me pegaron desde pequeño, cuantísimas maldades de violencia contra mi persona tuve que aguantar y el acoso por todas partes, entiéndase desde las imágenes de la televisión, mezcladas con la familia de la que procedo, además del mundo extraño en el que vivo según mi limitada forma de entender y esta forma confusa y enrevesada de entenderlo todo.
Autora: Mª Antonia
“Lo más cercano es la mesa camilla ante la que paso la mayor parte del día. Si levanto los ojos veo el gran ventanal de cristal que da al jardín y que llena de luz la estancia. En su alfeizar un montón de plantas crecen como si estuvieran en un invernadero.
En los cristales de esa misma ventana, en los días de lluvia, se produce un sonido extraño y diferente a cualquier otro. Nunca en mi vida he oído llover con ese son: no son las gotas de agua dando contra el cristal, es un gorjeo continuo y metálico que se me ha hecho tan familiar que ya forma parte de los sonidos de mi vida. Sé que ese murmullo no lo oiré ya nunca en ningún otro lugar del mundo.
Ya no saldré de aquí.
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Autora: Mª Antonia
La primera vez que le vi diluviaba. Era otoño, eso lo recuerdo bien.
Escuche el sonido de la azada y baje a ver quién estaba trabajando en el jardín. Le vi de espaldas agachándose y levantándose con un anorak obscuro y una capucha. No sabía quién era e hice ademan de acercarme para comprobarlo pero desvíe un segundo la vista y, al volver a mirar, ya no estaba.
La segunda vez que escuche la azada también llovía, baje deprisa y le grite:
– ¡oiga, oiga!
Pero cuando estaba pronunciando el tercer «oiga» me di cuenta de que había desaparecido.
Me entró miedo, desasosiego y también una sensación de incredulidad. No podía ser. ¿Qué había ocurrido? ¡Había desaparecido ante mis narices! Recorrí el jardín pero no estaba, no estaba.
Entonces me asaltó la imagen de un recuerdo antiguo: mi padre arreglando esa misma valla hacia 25 años en un día de lluvia. Él estaba solo y mis hermanos y yo jugábamos con los amigos en la plaza pero yo, de vez en cuando, bajaba a ver si necesitaba ayuda.
Autor: Héctor Higuera
– Tiene unas instalaciones magníficas, todo tan ordenado y arreglado…
– Hay exceso de residentes – Asunción recoge la tarta de las manos de su hermana. – No confío que puedan servirles con human…
– No te preocupes, Asunción.
– Hola, Vicente – dice Asunción, le abraza – El otro día estuve con Noelia. Tenéis una nieta preciosa.
– Es muy coqueta, mi princesa – dice mientras besa a Celia – Ahora le ha dado por las muñecas esas estrafalarias, modas, espérate que no cambie, y que no vista así de mayor.
– Tu eras igual, y ya después, no te olvides de aquella camisa multicolor…
– No me lo recuerdes, Celia, horrendos ahora, pero en esa época…Papá creo que pensó que su hijo era maricón. – sonrisa entrecortada.
– Otros tiempos –dice Asunción, agarrando con fuerza la tarta, caminando.
Autora: Carolina Ávila
En el sofá descansaba encogida una manta. Una luz tenue iluminaba tan solamente sofá y de la correspondiente mesita al centro. En ella lucían bien colocados lado a lado dos platos, un bol con ensalada y también un tercer plato –más grande que los anteriores– con embutido y quesos de los buenos. Una botella de garnacha con DO. Somontano. Todo sin tocar.
Al otro lado de la habitación, y bajo la escasa iluminación, se adivinaba una mesa de comedor que servía de soporte a un montón de cosas: carpetas de documentos, “Los santos inocentes” de Delibes y un ejemplar traducido de “De Profundis, Valsa Lenta” de José Cardoso Pires. Y también un disco duro externo de la marca Toshiba y una pila de cartas del banco Santander sin abrir.
No había plantas ni alfombras pero si un candelabro con velas moradas y olor a lavanda encima de una estantería con unos pocos cds y un pequeño jardín de edén en un puff al lado del sofá.
Autor: Héctor Higuera
La luz blanca acariciaba la copa de los robles, atravesaba las ramas, se posaba sobre las hojas y resbalaba por el tronco hasta caer sobre la pradera e impulsada por la hierba recorría su extensión para ascender por los escalones, atravesando la puerta, iluminando el umbral, explosión de luminosidad, que contrastaba con el marrón desgastado del marco, se internaba en la estancia y alumbraba el perfil derecho de un hombre de pelo lacio y gafas circulares; desdeñándole, prosigue su camino hasta desaparecer en la oscuridad de la dacha.
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